Considero que el mar tiene un efecto terapéutico inigualable; posee la capacidad única de suspender el tiempo y ayudarnos a limpiar la mente por completo. Estábamos fondeados frente a la playa de Es Trenc, bajo el sol del primer día de agosto que de manera impecable derretía la tarde. Compartíamos la cubierta con unos amigos de mis hijos que esperaban ansiosos la verbena de esa noche. Quien haya convivido con adolescentes sabe que sus dinámicas oscilan entre la euforia absoluta y la apatía más profunda. Por lo tanto, se requiere estar muy atentos, porque es justamente ahí, en ese contraste, donde brotan sus momentos de revelación; instantes mágicos que sería una auténtica lástima perderse.
Esa tarde, el detonante de la conversación fue el horizonte académico. Los chicos de la tripulación juvenil acababan de dejar atrás segundo de bachillerato y la "Sele". Mientras tanto, las chicas, que en septiembre empezarían el bachiller, escuchaban con atención, completamente pendientes de las conclusiones y el repaso que ellos hacían. El descontento generalizado se concentró rápidamente en la filosofía.
—Es demasiado abstracta —protestaba uno de los chicos—. No le veo ninguna aplicación en la vida diaria. ¿De qué me sirve perder el tiempo pensando en lo que imaginaba un señor en Grecia hace dos mil años?
Los demás asentían, decretando la inutilidad de una asignatura que sentían ajena. Para ellos, era una pesada carga teórica, desconectada de su realidad hipertecnológica que les restaba tiempo de estudio para asignaturas que consideraban sí tenían un sentido para su inmediato futuro universitario.
Fue entonces cuando el propio mar decidió intervenir en el debate.
Interrumpiendo la tertulia, una presencia flotante capturó la atención de todos. Una medusa grande, de un magnetismo innegable, se mecía cerca del casco. Su cuerpo lucía un vibrante tono verde, denso, musgoso y profundo, del que se desprendían unos tentáculos de una finura de tonalidad violácea casi transparente, expandiéndose con el ritmo pausado del agua.
La tertulia acabó. Los adolescentes se pusieron las máscaras de buceo a toda prisa y se asomaron por la borda. Durante un buen rato, el silencio solo se rompió por el sutil chapoteo del oleaje y los murmullos de genuina fascinación. La medusa, hermosa y flotante, los tenía completamente hipnotizados. La observaban con un respeto y una curiosidad pura que a menudo creemos extinta en su generación.
Fue en mitad de esa intensa contemplación cuando uno de los chicos soltó una frase reflexiva que se quedó flotando en el aire:
—Es bellísima... Pero qué lástima ser medusa y estar condenado toda tu vida a la deriva.
Su propia conclusión lo delató. El mismo joven que diez minutos antes exigía una aplicación práctica para el pensamiento abstracto acababa de lanzar una profunda metáfora sobre la existencia, la libertad y el destino humano.
Aquel instante me confirmó algo fundamental: la filosofía no se puede estudiar de verdad cuando la mente está saturada, ocupada en procesar más información de lo habitual, como les ocurría a ellos durante el exigente curso escolar. A lo largo de la historia, los grandes pensadores han encontrado en el retiro el aislamiento idóneo para dar forma a su teoría de la concepción humana. En medio de un entorno purificador como el agua del mar, nuestro amigo adolescente logró liberar su espacio mental, permitiéndose ser consciente de esa maravillosa iluminación existencial ante la mirada atenta de las futuras estudiantes.
Ser testigo directo de tales instantes, presenciando el nacimiento de ideas que acaban de concebir en sus cabezas, es lo más cercano a rebautizarse. Resulta un privilegio compartir en primera persona semejantes hallazgos. Para mí, equivale a asistir al estreno de la mejor película del año, pero con la inmensa fortuna de ocupar una butaca junto al director y los protagonistas.
