A veces llueve dentro de nuestro corazón, pero a menudo esa lluvia no suele ser percibida por los demás, tal vez porque se trata de una lluvia interior, que cae en un espacio a un tiempo poroso y cerrado.
En ocasiones, ni siquiera quienes están más próximos o cercanos a nosotros llegan a darse cuenta de la existencia de ese cielo encapotado, que de alguna forma vendría a ser la expresión de nuestra posible soledad, de nuestra posible tristeza o de nuestro posible dolor.
Quizás ese íntimo sentimiento de desamparo personal sea uno de los principales motivos por los que tan a menudo buscamos refugio en la literatura, en el cine o en la música, en especial en todos aquellos autores que en un poema o en un relato, en una película o en una canción, nos están diciendo que en su corazón está lloviendo también, sobre todo por cuestiones de amor o de desamor.
Así ocurre con el gran cantautor Luis Pastor y con su bellísima canción Aguas Abril, de la que desde hace ya algún tiempo existe una nueva versión, a dúo con Bebe, igualmente muy hermosa.
«No sé de qué compás te deslizaste/ ni en qué estación de metro te perdí./ No vi llegar al lobo y me avisaste./ Las tiendas se han cerrado para mí», nos dice en la primera estrofa, para añadir en la segunda: «Aguas abril, flores en mayo./ Beso una estatua de sal./ Se fue mi tren, también el barco./ Solo en mi puerto de mar».
En la lluvia, sobre todo en la lluvia tranquila y suave, hay casi siempre, pese a todo, belleza, una belleza diferente, melancólica y extraña, como la de las calles iluminadas en las noches de una gran ciudad, la de las terrazas en donde un paraguas quizás olvidado es movido por el viento o la de los paisajes brumosos y solitarios que anuncian que se acerca ya un nuevo otoño.
«Me visto de terraza sin licencia./ Me lo hago de vuelo sin motor./ De aquí p'allá, como el inspector Gadget,/ persigo algún indicio de tu amor», prosigue irónicamente en la tercera estrofa, y apostilla: «Aguas abril, flores en mayo./ Camino solo por Madrid./ Se acerca junio y cumplo años./ Soy un extraño para ti».
Casi sin darnos cuenta, muchos de nosotros nos pasamos la mayor parte de nuestras vidas intentando ocultar nuestros verdaderos sentimientos o nuestro posible estado de ánimo real —sobre todo si no es especialmente dicharachero—, por pudor, para no incomodar o tal vez para evitar que los demás puedan quizás decidir alejarse más o menos definitivamente de nosotros.
«Estoy como Neptuno cuando hiela./ Mi horóscopo me dice "precaución",/ que tú eres cáncer y hoy hay luna llena./ Y aún tengo que hacer otra canción», bromea Luis Pastor en la cuarta estrofa, para recuperar de forma parcial el estribillo de este precioso tema: «Aguas abril, flores en mayo./ Aunque sonría no soy feliz./ Junio me quema y llega julio,/ quizás me vaya a San Fermín».
Casi sin darnos cuenta, muchos de nosotros nos pasamos la mayor parte de nuestras vidas fingiendo en mayor o menor medida, y eso hace que a menudo nos sintamos, de forma casi irremediable, doblemente incomprendidos y solos.
«No sé de qué compás te deslizaste,/ ni en qué estación de metro te perdí./ Tampoco oí: "¡Pastor,/ que viene el lobo!"./ Las tiendas se han cerrado para mí», resume en la penúltima estrofa, para concluir con elegante nostalgia, volviendo de nuevo al principio: «Aguas abril, flores en mayo./ Beso una estatua de sal./ Se fue mi tren, también el barco./ Solo en mi puerto de mar».
A veces, es posible que, como hoy mismo, pueda haber afuera un sol resplandeciente y vivificador, y que, en cambio, esté lloviendo muy silenciosa y calladamente dentro de nuestro corazón. A veces, los luminosos meses de abril y de mayo se hermanan fraternalmente con los diez restantes, para acabar formando parte todos ellos de una única, misteriosa y melancólica estación.
